los días del mundo

¿Qué hacen ahora mismo todos los que se preguntan lo mismo que yo, verán pasar la tarde como un tren de juguete que accionara un loco, con vagones a punto de descarrilar y una niña tirolesa de plástico brillante con un cántaro de leche en la cabeza y una mano tapándose la boca asombrada en lo alto de una montaña de escayola, o se conformarán con observar el diario doblado sobre la mesa baja a la vez que dejan entrar el aire en sus pulmones con idéntica cortesía que cuando cedes el paso a un coche fúnebre en un cruce aunque seas tú el que tiene la preferencia? Ya sé. La vida, muchos domingos, prefiere callar y que sea cada uno quien se arroje con elástica impureza a sus propios pozos.